Cansada, estafada, aborrecida, amuada, encalorada, ansiosa. Não te sintas assim, achas que vale a pena? Está um calor dos Diabos ou é impressão minha, ou é um Diabo de um calor? Ou é o Diabo que provoca isto tudo só para nos fazer uma comichãozinha nas costas, na palma das mãos suada que precisamos para escrever? Como se a minha vida dependesse disto, como se alguma coisa dependesse disto! De uma nota! Se ainda fosse musical... Mas não. É daquelas de pauta, dos números que me irritam. Números para tudo, para nada, até o zero que é um nada tem de ter um número. A pressão está a funcionar tão bem em mim que nem me importo, que já nem me preocupo, só me importa passar. Passar de ano, de nível, deste estado mole e apático, desculpem lá coisas mas já vou contra vocês. Para quê estudar o que não é necessário, o que não serve de nada. Só pode ser obra do Diabo, do Diabo do Ministério e do Diabo que manda no Ministério, são diferentes mas o mal é exactamente o mesmo. Ao menos se qualquer coisa fosse solução. "Desculpe, mas já inventaram remédio para a preguiça?" Avisem-me quando chegar.
